Bleu Pays (extrait)

Olivier Marboeuf

Extrait de “Bleu Pays”, issu du recueil de poèmes d’Olivier Marboeuf “Les Matières de la nuit” à paraître en novembre 2022 aux Éditions du Commun.

Lieux :
Un espace bleu ultramarin, fumée bleue, lacrymogènes blanches, le rouge des fruits jetés sur une scène, un séminaire, un lieu d’art, une habitation, c’est selon.
Les alentours ne sont pas décrits. Juste une nuit, remplie par le feu.

Les personnages :
Voix de Solitude, de la femme rocher, du conteur liquide, Matière Fantôme.

Alternativement ou en même temps.
Un chœur se charge de la bande son : imitation d’explosions, beatbox,

cris d’effroi et de jouissance, poésie trafiquée.

 

Oh !


Où commence
                 Où commencer ?

C’est la question
                 C’est la vaine
                                             question

                 C’est la veine

bleue

  qui vibre

                                           sous la surface de la peau noire.

 
      Qui parle ?

                                        Depuis quel pays perdu 
                                                           et sous-marin ?
                                                         Océan

                               me rendras-tu

                                                         L’os
                                                                    et l’œil,

                                                     La bouche

                           et le bruit?

 

 

 

[Performance.

Il répète la même chose
en modulant le ton

et la hauteur de la voix,

sur un fond bleu outre-mer

avec des pierres précieuses

dans la bouche.

Un ananas en céramique

en équilibre sur la tête.
Souris mon trésor !

C’est une performance artistique.
C’est drôle.

C’est cool.
Une lumière mauve

et des projections de coquillages.
Caraïbes merdiques, bricolées
pour les yeux amoureux de l’Occident.
Pour payer le loyer d’une chambre miteuse

dans une capitale d’Europe,

il consent
et se regarder sur Instagram,
et regarder sa vie qui est une story
brève, vide, éphémère,

il consent.

Une vie dans la prison d’un œil

qui n’est pas le sien.

Il consent.
Et dire : « ce que je veux c’est jouir »
et trouver ça beau

et trouver ça malin.
Et un jour il trouvera que tout est vieux.

Déjà.]


Ce n’est pas la veine

                                                  Non

            la vaine question
Ce n’est pas
            la coquetterie
                                                    non plus.

                          Où commencer ?

            Où dans l’espace             planter ses yeux

Où dans le temps
                          respirer ?
                                       de l’air frais

                                                                  Quel air ?

                                      Où creuser une place ?

                           À la surface glacée

              de l’océan

                                               une femme
              jetée par-dessus bord

du moins c’est ce que l’on croit

                                      reconnaître

                                                malgré l’absence
                                                                         de visage
                                        jetée par-dessus bord
Il y a longtemps
                                   très longtemps

            remonte
 exhibe sa poitrine
        couverte de vers et de mollusques.
                                        La bouche ouverte
                                                                     vers le ciel

 

barbe de mousse,
                               une île vivante
                                                                 fossile
                                                                            et végétale,
                                                 elle a transpercé
                                      le bleu

                                                                 abysse

                                                 sombre

                                                                 de la mort.

La voilà plus vivante

                          au milieu des restes
              d’un bateau

                                          qui flottent
                                                                            dans l’œil des requins.
                                          Une île
                                                                            déparle
                                                                                            purulente
                                                                            dans un fouillis

                                          de lichens

dans la ronde

        des roches gluantes

                      elle déparle.

 

[Journal du Nouveau Monde.
Le paysage est désolant

Rien des beautés tropicales

Qu’on nous avait promises

La main d’une princesse est plantée dans la vase 

et fait un signe d’accueil obscène.

Des yeux de plusieurs couleurs sont incrustés

dans les fossiles

Trésor naturel d’une délicieuse laideur

Aucun mot ne peut nommer

Ce spectacle dégoûtant

Qui rampe à la surface assombrie

de la mer
Monstre glauque

Et Bleu

Au milieu de ce fatras

Une larve gémit et se tord

Dard géant

Qui sert de pilori à tous les Jésus

passés par là.
Nous avons oublié le jour et la nuit
éclairés que nous sommes

par les éruptions incessantes de cette île

que nulle carte ne signale.

Partout à sa surface les bouches s’ouvrent en hurlant.

Des cristaux de sucre jaillissent de ces gouffres
mines terrifiantes
où personne n’oserait fourrer la main.

Une pensée m’est venue ce matin :

Le seul trésor est la mort

Qui ici ne cesse d’arriver

Ou plutôt de revenir

De la plus belle des manières

Depuis ce que nous pensions

Être la vie
La tristesse nous a gagné

Nous avons appelé cette funeste rencontre
Mélancolie
Mais aussitôt l’île a recraché ce nom

Avec une main qui tenait les restes d’un drapeau

Dévorée jusqu’à l’os par son sable noir

Et Bleu acide

Bleu poulpe

Bleu qui trouble la surface d’une moule

Bleu reflet sur l’œil d’un coquillage

Il n’y a plus de temps

l’air est jauni par les projections de souffre

de l’île

qui meurt et revit.

Nous ne savons plus où aller

Ce que nous voyons chaque jour

Nous ravit et nous possède

Certains mangent des fruits

Ramassés dans sa mangrove

Pour ne pas mourir de faim

D’autres boivent de son eau

Blanchie de chlordécone

Nous sommes terriblement agités

Et fiévreux

Hier, nous avons dansé pendant plus de dix heures

Sur un lit de sargasses

Jusqu’à l’épuisement
je ne peux dire si nous étions heureux

Devant cette créature sans visage

Cette horreur

Méconnaissable

Et pourtant si familière.]

 

 

 

Elle voit de nouveau
                                        Elle parle
                          et déparle
                                        En agitant les corps
                                                    de ceux qui la regardent.
                                                                        En remplissant d’images
                                                                   fumantes

                         les yeux et les pensées


            Cendre

        Vole !

                     au-dessus de l’océan
                                                       Vole !
                                                          dans le vent fougueux


                                                                                     Vole !


                                                  dans la bouche pourpre
                                        de la tempête


                                                 Cendre
                                        d’un fugitif manchot
                                                 brûlé par les Français

                                                                  dans la colonie
                                                   marquée du terrible nom

                                                                       Saint-Domingue

                                          qui s’écrit
                                   par-dessus le nom

                                                              Ayiti

          C’est ainsi que l’on dit

   propriété de sucre
                         et de mort

                                                                 de la France

                                                                                Cendre
                                                                                                     Vole !

 

                               Et plante
                                               dans la boue
                                                             de cette autre île
                                                         Vivante
                                        Sans visage
                                                              et sans nom


                                                              Plante
                  ton morceau de chair brûlé
                                      ton charbon de révolte
​​​​​​​                                                                        qui explose
                                      avec les graines
                                                                        sans patrie
                                                                                  dans le bal des vers

                                                                        Boum !

 

                   Qui entend alors ce cri ?
Qui croit l’entendre 
          le cri de cette vieille femme
                                         à la voix de loup-garou ?

 

 

Le chœur
Makandal est vivant !


                                                              Elle voit de nouveau
                                                                                             Elle parle
                                                                                  et déparle.
                                                                                      L’histoire recommence
                                                                                                     depuis la mort cette fois.

 

[Archive fossile. Dressez donc vos statues, posez vos plaques, coulez des hommes à cheval avec du métal d’Afrique, posez ici, et là, posez à Bruxelles et posez à Anvers, distribuez des bustes du résistant Delgrès dans les municipalités, en Guadeloupe, plantez des jardins au nom de Solitude et plantez des statues d’esclaves rebelles, ici et là, plantez à Paris, et n’oubliez pas de faire tomber sur la tête un esclavagiste à Bristol, ça ne coûte rien et ça fait toujours plaisir, de le noyer dans l’eau du port avec tous ses secrets. Ironie et diversion. Et ensuite quand le calme est revenu, plantez à la place une femme noire qui lève le poing, même un instant, comme pour faire semblant.
Une femme noire fera le job, avec le poing levé, c’est mieux, c’est cool.

 

Le chœur répète la strophe

d’un poème de Derek Walcott,

« The Sea is History »
Où sont vos monuments, vos batailles, vos martyrs ?
Où est votre mémoire tribale ? Messieurs,
dans ce tombeau gris. La mer. La mer
les a enfermés. La mer est Histoire.

 

Laisse-les faire. Il faut bien qu’ils s’occupent.
Mais n’oublie pas de casser à Cayenne le bras de Schœlcher qui pointe le Passage du Milieu pour montrer le futur, casse l’ironie et casse la diversion, fais tomber sur la dent le fier abolitionniste à la Martinique et ne dresse rien, attends, ne plante rien. Attends et accueille l’explosion et la fumée qui sans cesse changent de forme

et de direction.
Les voilà nos monuments,

la voix qui s’éloigne ou grandit depuis le plancher

gris bleu

bleu fossile

de l’océan, dans la grotte, dans le paysage

bleu béton

des tours,

la tôle et le dos froissés des lotissements miteux,

la silhouette qui découpe la nuit sur une mini-moto,

et la cicatrice à l’intérieur de la bouche qui rougeoie,

bleu rouge

du mauvais regard qui défie la police

et du regard qui se tord dans le chaâbi des usines,
la main coupée

et la main

bleue de cobalt

Bleu mine

Bleu charbon

Bleu vert

et bleu rouge

Bleu Talbot

Bleu Algérie

Bleu 83

qui est un autre Bleu 61
Bleu Seine

Bleu 82

Bleu Antilles

la nuque aimée et la nuque cassée

dans une brume de sueur,

le football infini où le temps n’existe plus,

Marius Trésor

les bras en croix,

Jésus !

À Séville.

Allez les Bleus !

les voilà, nos monuments

morts-vivants.

Vivants. 

Bleu vivant.]

 

Oh !

À quelle époque

      et à quelle distance 

Tu crois que cela commence

 

tu crois que quelqu’un voit

quelque chose

qui n’a pas besoin d’être

le début.

  Je te laisse le début

l’origine,

mec

                                                                         Je te laisse raconter ta life,

meuf

Je te laisse

  ta petite propriété à toi, toi, toi

Je te laisse l’Histoire

et ses diversions

                      Tu as tous les moyens

de production

               pour la raconter

                            et la faire raconter

       ton Histoire

encore

 

et encore

       

  pour remplir nos yeux

et nos mains

de ta grandeur

et de tes pleurnicheries.

 

Maintenant

 

je vois

  d’autres mondes

  avec l’œil neuf

    et pourri

de la mourante

 

en décomposition

qui est mon continent,

liquide.


Et ça

tu ne peux l’imiter

car tu ne peux imiter la vie

sous la mort

                                                                                                        dans les mondes de la mort

la vie de mort

       qui est la vie

qui est le souffle

depuis lequel

tu m’entends

te parler.

 

 

 

Boum !

 

 

Oh !

Je ne baisse pas les yeux

    pour autant

Je ne baisse pas les bras

     coupés

  et le souffle

pareil

Sous le ciel capitaliste

                                      incrusté de pierres

                         précieuses
savoir minerai

           parole trésor

                                       mots

                        arrachés au fond de la mine

de la gorge

aussitôt circulent dans les veines

  circulent

souples et

fluides

       se répètent se répètent se répètent

et prennent de la valeur

aux aisselles

et aux cuisses

aux torses bruns

 

          Prends !

Nous n’avons rien à cacher

                            Nous n’avons pas de mots

                   Je te jure

Nous n’avons rien

             qui ne soit à nous

 

et que nous puissions cacher

Nous n’avons que des mains sales

où rien ne s’attarde

 

Prends !

 

 

Tous les mecs blancs

 

   peuvent être des femmes noires

queer

                                                                                              maintenant

Et les femmes blanches

aussi

C’est facile

et c’est cool

Il n’y a qu’à se servir

Il n’y a qu’à

                   taper

dans la matière disponible

              Prends !

dans l’or

de la sueur

lèche les larmes à la surface des yeux

 

Audre Lorde

ma chérie !

Octavia Butler,

mon cœur !

Hortense Spillers

Oh !

bell

hooks !

mon petit chaton

               Miaou !

Miaou !

et voilà !

Tu le veux, tu l’as !

Tout le monde le veut

Tout le monde veut

être une femme noire

   et si possible

queer

et brillante

et luisante

et fluide.

Matière sans fin

amie

et

 

disponible

 

Oh !

Saidiya !

dans la lumière

mauve

Mais sans

cet enfer

et cet œil

sans le terrain vague

immense qui hante

la tête

peinte au monochrome Bleu orange

        de la nuit

  des bords de Nationale

la tête perdue

aux confins du monde

                       dans une périphérie

               sans carte

 

à l’ombre d’une portière

 

Rodney,

      t’es-tu assoupi

là ?

  sur le bord d’une voie rapide ?

Bizarre mec !

 

Adama,

      as-tu posé ton beau profil

de travers,

  gros ?

  sur le bitume, pourquoi ?

 

Pour dire quoi au juste,

pour quoi faire ?


Reprends ton souffle.

 

Reprends !

 

Vas-y !

Dans quel accident, tu t’es mis, Théo ?

Dans quoi t’es-tu glissé ?

 

  Qui presse, qui frappe

à la porte

de tes nerfs ?

Personne ne veut être

ce tas d’os criminel,

je te le dis

         tout le monde veut,

mais pas ça

 

cesse de nous importuner

Tout le monde veut être importuné

mais pas ça

 

réveille-toi de ton délire,

réveille-toi !

Personne ne veut voir

                                                                            ta vie

    se répandre

dans cette lumière

stroboscopique

et liquide

    personne ne veut voir

ta vie.

 

Qui t’as peint l’œil

de ce bleu scintillant ?

                  comment dire ?

Bleu outre-mer ?

cobalt ?

roi ?

Bleu porcelaine

de Limoges

de Toulouse ?

 

Qui t’a déplacé

    la bouche dans le paysage français ?

Qui a pressé tes muscles
dangereux

qui a fracassé

                               la porte dangereuse

de ton souffle dangereux ?


Reprends

Reprends 

Si tu le veux,

tu l’as.

 

 

Le chœur chante 

une chanson populaire anonyme

et sans date:

« Nous avons un devoir de mélancolie »

 

 

Oh !

Tas d’os

sans souffle

jeté dans le matin

bleu plus clair à présent

presque ciel

aquarelle

          de l’Occident

Bleu sac en plastique

 

Bleu qui tire sur le

Blanc

qui tire sur le

Rouge

 

Pan !

 

              Et meurt.

 

Tout le monde veut

 

                                    mais

Personne ne veut de toi.

 

Voilà

Je vais te dire

      dans cet océan

Bleu marine

Bleu pétrole

Bleu atlantique

Tout au fond des abysses

Là où il n’y a plus de ciel

Là où il n’y a jamais d’yeux,

      sont allongés

nos monuments.

 

Voilà !

 

Sculptures

                                                                    ou fossiles

c’est selon

la bouche contre le plancher

du monde.

Conques dub

Beat box

     Infrabasses mal parlées

ondes déparlées

tremblement.

 

  Nous y voilà.

 

 

 

Boum !

 

 

Une collection d’explosions

envahit les bouches du chœur,

une histoire bleu nuit

paysage de sons

Delgrès se donne la mort

avec ses trois cents compagnons

l’habitation d’Anglemont

explose et retombe

bruyamment

au pied de la Soufrière,

claquements de bouche

sifflement entre les dents

qui est aussi

l’Histoire de la banlieue

qui est l’Histoire de la Seine

et donc l’Histoire de l’Algérie,

et donc l’Histoire du fer

des aiguillages et de l’aube

et donc l’Histoire des terrains vagues

et donc l’Histoire des visages sales

du Mali et de la Côte d’Ivoire

de la Tunisie.

Mais nous ne le sauront qu’à la fin,

tout ce bruit,

ces fumées et ce fracas,

c’est une histoire

de ce qui doit exploser

pour ouvrir un espace

et respirer.

Le chœur jette des grenades

pourries sur la scène.

Tout ce bruit sert d’entracte

Puis cela continue,

de plus belle.

 

 

               Boum !

 

Je ne suis pas

ta petite archive sucrée

      Je ne suis pas ta belle citation

Ton pretty native informant

chérie

Vas-y !

Je ne suis pas

ton petit papier peint

 

bleu tirailleur

 

Je ne suis pas

ta matière

indestructible

et aimée

 

Je ne suis pas

ton danseur fou

              Bleu néon

Bleu liquide

Je sors de cela.

Je m’absente de cela.

 

Sur ma langue

il y a les paysages        de la nuit

orange et bleu

 

et il y a le boucan

 

d’un océan coléreux,

d’une fête.

 

 

 

 

 

Mon histoire est
  cachée

derrière le bruit

et derrière

les images,

dans le décor,

mon histoire est

cachée

et mon souffle

est

caché.

 

 

[Chronique de film : Ce n’est pas l’histoire d’un cowboy noir, si libre qu’il tue tous ceux qui se mettent sur son chemin, tous ceux qui veulent l’empêcher d’avoir et de jouir – ce que je veux c’est jouir – ce n’est pas la vie éblouissante d’un cowboy noir armé qui réalise le fantasme qu’on a mis en lui de devenir un homme, de cette façon-là, de devenir un homme par la violence et la possession et d’ainsi quitter cette matière rampante à l’œil sombre qui s’écorche les mains à ramasser du coton, sans pouvoir comme lui, jouir, sans se révolter, comme lui, non pas pour être libre mais pour jouir de ce droit à la violence et de ce droit à la mort, qui est dans la Constitution, droit de détruire tous les obstacles et de posséder, droit de briser toutes les résistances, droit de réduire tous les ennemis en cette matière de mort. Histoire du héros déchaîné, et pas de la masse enchaînée, tas grouillant et peureux où se dépose la tête toujours trop chaude du maître. Reste, décor, déchet. Il y a ce qui ne sert en rien à l’histoire et il y a le héros, qui est spectacle, qui est meurtre et qui est donc l’Histoire. Le héros et la mer. Car la mer est Histoire et nous sommes enfermé·es dans ce tombeau gris bleu. Ce qui survit à cette Histoire, nous l’appelons hallucination. L’as-tu vu ? L’as-tu entendu ? Nous l’appelons monument, nous l’appelons archive délirante,

L’as-tu vu ?

L’as-tu entendu ?

À qui est cette rue ?

C’est notre rue !

À qui est cette rue ?

C’est notre rue !

À qui est cette rue ?

C’est notre rue !

Cette rue ?

Notre rue !

À qui est cette plaie ?

C’est notre plaie !

À qui est ce souffle ?

C’est notre souffle !

Ce souffle ?

Notre souffle !

Survivre et respirer,

voilà la rébellion

et l’Histoire collective

de la matière nègre

et de sa vie dans le décor

des films

et le paysage

des films

où le héros tue

pour jouir

comme le maître lui dit

de jouir

en mieux peut-être

en plus implacable encore

pour devenir cet homme-là

entièrement libre

de donner

la mort

de tirer des balles

qui transpercent

la résistance

à ce qu’il veut

à ce qu’il croit vouloir

car il est libre de tuer

Et il est libre

de jouir.

Il n’y a pas d’autre Histoire

Sauf peut-être là

dans les restes

et le décor

dans les déchets

et les décombres

fumants

de la scène de crime

qui est scène

de jouissance

sans fin

il y a

un œil

survivant
Il y a

le début d’un lieu.]

 

 

 

L’air s’est teinté de Bleu très pâle.
Les traînées des bombes

lacrymogènes décrivent des arcs de cercles
qui rebondissent sur le sol.

 

 

 

 

 

 

          Oublie donc

l’origine


le début

et l’idée du début

et cherche plutôt

le moment critique

la scène primitive

qui ensuite se répète.

 

Dans les échos

de moins en moins puissants,

de moins en moins visibles

 

planent toujours pourtant

 

le spectre

de la scène primitive

 

qui est parfaite


qui est terrible et parfaite

terriblement parfaite.

La plantation.

 

Oh !

C’est là que l’on va commencer

comme Malcom Ferdinand

 

           mais pour d’autres raisons.

 

[Journal intime. Un jour, j’ai participé à un séminaire fasciste – c’était la première fois. Je ne le savais pas au début, je n’étais pas sûr en lisant l’invitation de comprendre exactement où ceux et celles qui m’invitaient voulaient en venir, mais bon, à la fin c’était bien un séminaire sur la possibilité du racisme et la possibilité du fascisme, en Belgique, en art, malgré les airs un peu gênés, c’est bien de cela qu’il s’agissait : fascisme, Europe blanche, art contemporain, futur et mélancolie. J’ai exposé un diagramme qui représentait l’économie visuelle de la plantation : une histoire de l’œil, de ceux et celles qui vivent dedans, sous l’empire d’un regard, une histoire du visible, une histoire de l’invisible, de ce qui est jeté dans l’ombre et de ce qui survit dans l’ombre, de ceux qui sont la lumière, de ceux et celles qui les imitent. Dans un autre séminaire, ailleurs, j’ai montré ce diagramme. Et à la fin du panel auquel je participais, une femme blanche s’est levée. Elle n’est pas venue vers moi. Elle a pris dans ses bras l’une des intervenantes, sur la scène, aux yeux de tous, dans l’empire de ce regard, une universitaire noire. Dans ses bras. Elle l’a serré très fort contre sa poitrine, comme on sert une amie, un parent – Maman ! Elle s’est agrippée à elle de toutes ses forces, pour ne pas sombrer. Elle avait peut-être peur, de sombrer. Et ce qu’elle a trouvé c’est une femme noire, la coque d’un bateau dans l’eau glacée, un morceau de coque ou un rocher. Et à peine cette pierre noire avait-elle fini de parler – au même panel où je montrais le diagramme de la plantation, les violences affectives et invisibles de l’habitation - que cette femme blanche souriante est venue sur la scène avec toute sa détresse pour la tenir contre elle, comme pour lui dire, c’est bien, comme pour lui dire, c’est bien mon chaton, viens me donner de ta chaleur, juste après la projection du diagramme qui est le plan d’une zone d’extraction affective, la plantation, où la violence dans les champs et au pilori éblouit celui ou celle qui ne regarde pas bien de quoi cette violence est la diversion, ce qu’elle nous empêche de voir de la chaleur et de l’ombre de l’habitation [il y a une chose que Saidiya Hartman veut voir et que peut-être Malcom X rate, le coût payé par celles et ceux qui côtoient les maîtres et leur doivent attention, services sexuels et spectacle, l’économie de cette attention, de ce soin, de cette disponibilité, une dette] Et juste après ce diagramme donc, il y a la scène de la femme qui s’enroule sur de la chair noire, comme si elle serrait sa nounou chérie, quelque part dans une histoire de l’ombre, dans un lieu sans témoin, mais qui devient un spectacle, maintenant. Et juste après le diagramme encore, mais ailleurs cette fois-ci, de retour dans le séminaire fasciste, le directeur blanc d’un musée me sert la main et me dit, nous sommes les Marrons, c’est nous les Marrons, tout cela est juste, tout cela est terriblement juste, la plantation et tout ça, merci, merci, c’est incroyablement juste, la scène lumineuse qui chasse l’écologie de l’ombre, la main délicate qui sort la matière de la cale pour se divertir et se sauver, c’est cela le monde de l’art que nous chérissons, sauf une chose, c’est nous, nous les Marrons. Mais cette fois-là dans le séminaire fasciste, il ne me prend pas dans ses bras, ce n’est pas l’endroit, ce n’est pas le moment, mais surtout, surtout il sait que je ne vais pas le sauver, que je ne suis pas une femme noire qui sauve les directeurs blancs de musées belges qui sont des Marrons, ça je ne le peux pas, je ne suis pas ce rocher-là, je ne suis pas le morceau de coque d’un immense bateau de croisière, d’une ville flottante, d’une ville européenne qui se fracasse sur de la glace, c’est au-delà de mes forces et alors je le regarde lâcher ma main et s’enfoncer tout au fond de l’eau sombre de ce séminaire fasciste. Il disparaît.]

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